Siento que, a veces, los pulmones se me encharcan con unas mil cuatrocientas cuarenta mentiras, y se escapan de golpe por la garganta. El mundo me da millones de vueltas. Desaparecen las frases hechas. Quién me iba a decir a mí que tu 'nunca diré siempre' se convertiría en un 'siempre diré nunca'; nunca jamás, nunca más, cada día me cuesta más respirar. Te ahorcas con el cinturón de orión, conduces sin gasolina hasta la palabra más lejana. A veces creo que no sentías nada, me mareo, y me caigo en espiral.
Secondhand Serenade – Your Call
Y entonces me siento tan lejos, que ni siquiera yo me encuentro. Me busco, escrutando momentos, pero es imposible. Voy dejando de existir, como aquel silencio tatuado en los dedos de un poeta en paro. ¿Te acuerdas? Yo no... Y lo peor de todo es que también olvido el hambre de versos invisibles, hermanos pequeños de los adjetivos que dibujabas para mí, todos los tristes sonetos imperfectos que han borrado mis dedos, todas las metáforas que no te has inventado en mi piel, porque nunca me has regalado ni una metáfora. Un puto lunes es cuando más (te) necesito ... Y ahí estoy, más muerta que un campo en plena sequía. Te alimentas de mi tristeza y te pasas los fines de semana esperando a que me ponga a llorar y me pierda, otra vez.
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